de l'art d'être raisonnable

c'est mon chat de garde

il doit me rester plus ou moins trois ans avant de mourir exécutée, poignardée, pendue, brûlée. Sorcière.

Il y avait un mille pattes dans ma baignoire. Je les lui ai toutes enlevées à la pince à épiler. Il m'a chanté une chanson mais je l'ai quand même écrasé, par principe.

Il y a un feu d'artifice (c'est un jeu qui peut durer longtemps, jouer à pas soi), j'entends des enfants crier et pleurer, les reflets dans les vitres sont rouges. On disait que c'était la guerre et que le barbelé me retenait.

- tu viens pas voir?

j'aime pas les morts

(& advienne que pourra / avant la résurrection)

quand le mec du copyshop, vingt-cinq trente ans à vue de nez, te dit: madame c'est prêt, t'as quand même envie de lui répondre: est-ce que j'ai l'air d'avoir une alliance, trois gosses dans les jambes et un rôti dans le frigo?

j'aurais voulu m'appeler Jeanne, Clémentine, Clara Lise ou Charlie mais on ne choisit pas. Ni sa tête ni son corps ni d'être là ni d'être rayée&oubliée ni de rater un examen de formes musicales à la con, ni d'avoir une addiction au chocolat et aux chips paprika. On ne choisit pas grand chose finalement. Il faudrait que je coupe la tête du cavalier.